La forza dell’amore
si racchiude in un’anima,
più questa ha sofferto
più saprà rendere sacro
il sapore d’un bacio,
gettato al sole e alle rose
nell’aurora di maggio,
quando si colmano gli occhi
di nuove rondini,
e gli amanti si prendono
ancora per mano,
come protetti nel loro nido.
Carlo Molinari
Te lo dico
in questa notte,
tra i cantici del buio:
non dormo, e penso a te.
Mi conforta la luna,
rovesciata sul crinale
di galaverna impestato.
I cani ringhiano,
strangolati in catene
di padroni mezzi ubriachi.
Le ombre si stagliano
su campanili di campagna
mentre s’attende mesti il vino,
a scardinar l’intelletto,
semmai questo fosse
ancor equilibrato.
E ci si immerge
ad ascoltar l’infinito,
immensa sinfonia di vuoto,
e noi, a poterlo afferrare.
L’ho detto tante volte,
senza lo slancio
del tuo sorriso in piena
a solcare il mio viso sfinito,
è come se fossi relegato
in una segreta
del Palazzo Ducale
d’una Venezia incipriata,
che muore ogni giorno di più.
Te lo dico
in questa notte,
tra i cantici del buio:
non dormo, e penso a te.
Mi faccio del male,
ma è l’unico modo che ho
per poter credere
che la mia vita
non abbia urlato invano.
Carlo Molinari
C’è neve sul deserto.
Tuareg con larghi pastrani
cesellati di cristalli d’Africa,
donne che allattano
sotto le pance dei cammelli.
Dune di sabbia impaurite,
non più color delle rose
ma gravide di nuance lunari.
La notte è sempre la stessa,
ma non si vedono più
gli sciabordii di astri siderali
più sfolgoranti d’uno Swarovski.
Solo neve a bioccoli illogici,
che ruzzola cantando,
senza chiarire
perché il deserto s’ammanti
di venature, come nubi
che accarezzano ad Aprile.
Qualche cane al seguito
inveisce e salta impazzito
per giochi di spume mai viste.
Sulle tende del riposo
il tetto sta per soccombere.
Il fuoco s’è spento d’ogni tinta,
non resiste più
ad un gelo senza risposte.
Neanche una falce di luna
a far compagnia,
a dar logica spiegazione
d’un tempo che di notte tradisce.
Eccomi,
oggi vedetemi così.
Anch’io plasmato silente
sul nudo Sahel,
d’amor muto e di folgore di vita,
lentamente affievolita.
Carlo Molinari
Eran generosi
i tanti viali di castagni
da percorrere insieme,
tanti i mari procellosi
dove spiaggiare
le nostre parole affiatate.
Avevo tanta fame di mondo
e anche tanta fame di te.
Avremmo potuto crogiolarci
su una roccia di licheni
e ammirar insieme
le cime nivee dell’Austria,
esser aria nell’aria tersa
con l’azzurro che ci penetrava
gli alveoli dell’anima rilucente.
Avrei voluto accarezzare
la tua mano antica
mentre ti facevi vecchio,
portarti una coperta sulle gambe
e pulirti gli occhiali da vista,
perché tu potessi ancora
guardare i corridori alla tivù.
Se fosse stato necessario
ti avrei anche accompagnato
il cucchiaio in bocca, e con esso
la trota, la sogliola e l’orata
che tu amavi tanto,
ripulendole con attenzione
da tutte le loro mille lische,
per farti felice
anche negli anni della canizie.
Sarei stato ore e giorni
seduto, a osservarti tacito,
mentre abbrancavi il pennello
e innalzavi la tela bianca
per dipingere in quiete amena
un paesaggio di chiesette.
Ti avrei aspettato tutte le sere
sulla grande porta di casa,
e con me anche la mamma,
vestita come una fresca fidanzata,
proprio come quando
vi conosceste, giovani ignari,
e io non ero che una casta idea.
Avrei voluto venir con te
in palestra, mentre facevi Judo,
e che tu m’insegnassi per bene
a legger le note sullo spartito,
così da suonar arpeggi di chitarra
come un infante Segovia.
Avrei voluto una ninna nanna
in più, che tu mi rimboccassi
le coperte fino al collo
perché non prendessi freddo,
ancora, nelle sere dell’innocenza.
Lo facevi sempre,
ad ogni calar del sole.
Ma il silenzio ha preso tutto.
Anche la tua tomba
è scrostata, sbiadita dal tempo,
l’erba intorno s’è rinsecchita
e io non amo venirti a trovare.
Mi resti vivo, padre,
nel fondo della pupilla
e nell’artrite
sulle dita da pianista,
mi resti come un soffio
nei malandati versi che scrivo,
erigendomi a cavalier dell’amore.
Senza saper quasi
d’essere ancora al mondo.
Senza saper quasi
che avremmo pianto da soli.
Senza di te, che ci portavi
i primi vasetti di yogurt alla frutta
e le figurine di Eddy Merckx,
da attaccarci ridendo sulla fronte.
La morte con te, padre,
si è sbagliata proprio del tutto.
Carlo Molinari
Mangia il frutto proibito,
assapora la bacca scarlatta
ch’io ti passo
da lingua a lingua, e poi
avvelena anche me,
ch’io in te m’accasci e tu
mi cinga il fianco,
dove tramestano flebili respiri.
Fa che il ruvido veleno
vilipenda tutti i corpi, ma non
le anime arroccate nell’azzurro,
e trascinami fiera con te
verso l’etereo nulla.
Fammi rinascere all’istante
sopra alpeggi di nubi e nevischi.
Là saremo liberi e scarmigliati,
aggraziati da cuori e oblio
che stillano ambrosie
come di graspi e vini bordeaux.
Saremo il verdetto e l’esilio
di chi non ci ha accolto,
e ha serrato, cieco di stelle,
le porte d’acacia e olmo grezzo
che volevamo dipingere insieme.
Carlo Molinari
Mulinelli di buio
m’annaspano intorno.
Carlo Molinari
Una favola per bambini.
Un racconto breve per gli adulti.
Vennero i magi da Oriente.
Uno stuolo di re di alto rango, pieni di ricchezze e di cuori generosi, s’incamminarono da Oriente per viaggiare fino alla Palestina: attraversarono monti scoscesi, valli infinite piene di prati, fiumi freddi d’inverno, sabbie insidiose del deserto, strade desolate dove poche case facevano loro compagnia. E non trovarono mai e poi mai nessuna persona per giorni e giorni. Mesi e mesi.
Partirono da Oriente guidati da una stella: una stella? Sì, e per di più questa stella, diversa da tutte le altre, aveva anche una coda luminosa e sapeva parlare: una notte si mostrò in tutta la sua bellezza ad ognuno dei re magi e sussurrò al loro cuore di partire subito. Partire subito, e perché?
Perché c’era da vedere un bambino.
Partire da una zona lontanissima del mondo per giungere fino alla Palestina e vedere semplicemente un bambino? Ma di bambini ne è pieno il mondo! Potevano vederne anche a casa loro! E poi tutti i giorni nascono bambini da tante mamme, così come tutti i giorni tanti nonni volano felici in paradiso.
Non era una grande scoperta questa! Voi che dite?
E allora perché affrontare durante l’inverno gelido un viaggio così lungo, pericoloso e senza nessuna certezza e sicurezza che quella stella non avesse detto loro una bugia o si fosse burlata dei loro sogni durante il sonno?
Valeva davvero la pena rischiare così tanto? Tutti quei pericoli? E poi, tra l’altro, la stella con la coda di cristallo aveva detto loro di portare anche dei doni, dei regali, i più belli che potessero mai avere nei loro reami.
A questo punto volete sapere quali doni portarono i re magi a quel bambino così speciale?
È un segreto, nessuno lo seppe mai. Qualcuno prese una penna d’oca, dell’inchiostro nero come la pece da un calamaio e scrisse su di una pergamena proveniente dall’antico Egitto: “I re magi portarono dei doni a quel bambino”. E così da allora fino ad oggi tutti lo hanno sempre creduto, ma nessuno ha mai saputo quali fossero in realtà quei doni così importanti e così preziosi.
Mi state chiedendo cosa fosse una pergamena? Beh, è un po’ complicato a spiegarsi: diciamo che in quei tempi non esistevano i quadernoni, album da disegno, non esistevano gli astucci e neanche le cartelle. Chi voleva scrivere doveva farlo come e dove gli capitava, anche su di un sasso.
Diciamo così per non complicare troppo la storia…
Ma come si chiamavano, allora, questi re magi? Quanti anni avevano?
Avevano mogli? Erano fidanzati? Avevano anche loro dei bambini? Erano vecchi?
No, vecchi non credo, se no come avrebbero mai potuto affrontare tutti quei pericoli e quel viaggio infinito, per vedere solo un bambino?
E chi si erano portati dietro in quel viaggio così insidioso ma pieno di speranze?
Viaggiavano a piedi o a cavallo? A quei tempi non esistevano di certo le macchine e nemmeno gli aerei.
Bambini, voi cosa dite? Che da quelle parti c’erano tanti cavalli e cammelli? E chi ve l’ha detto? Ah, avete sentito questa storia ogni anno, proprio quando si sta per smontare l’albero di Natale? Ve l’hanno raccontata i genitori o il parroco della vostra parrocchia durante la messa o al catechismo? O l’avete letta in un libro di fiabe, tutto pieno di colori e di figurine colorate? No, non me lo dite, cercherò di immaginarlo da solo. Poi, al massimo, mi direte se ci ho azzeccato oppure no, va bene?
Vennero i magi da Oriente.
Si era cominciato così, non è vero? E allora continuiamo!
Per farla breve, bambini, vi dirò che finalmente arrivarono una notte in Palestina, in un piccolo villaggio dal nome Betlemme: sì, l’ho capito, sapete già anche questo.
Ma non sapete che in quella notte c’era tanto freddo, il cielo era pieno di stelle brillanti, sembrava un arcobaleno! Le stelle si muovevano in danza, prendendosi tutte per mano e cantavano tutte insieme: “Alleluja! Alleluja! Alleluja!”. La luna sorrideva, tutta rotonda e splendente, bagnava di luce tutte le superfici della terra anche se si era di notte. Il cielo era tutto un canto, un’orchestra vera e propria! A volte quasi ci si doveva tappare le orecchie da tanti canti roboanti, ad alto volume, quasi fossero dei boati di fulmini e temporali. Ma non facevano paura, anzi.
Tutto brulicava d’argento, i colori erano i più belli mai visti né immaginabili: e poi era pieno zeppo di angeli. Angeli? Sì, proprio di angeli.
Sapete, quelle strane creature con le ali dietro alle spalle e le vesti lunghe fino ai piedi?
Ecco, proprio loro! Quelli che vivono in cielo, accanto a Dio, ma vivono anche accanto ad ognuno di noi: come? Ma non lo sapete che ognuno di noi ha un piccolo angelo custode che lo accompagna per tutta la sua vita? Fin da quando nasce, per tutta la vita!
Ah, vi avevano detto anche questo?
Beh, chiunque ve l’abbia detto aveva ragione.
Allora, vennero i magi da Oriente.
Questo si era capito.
E finalmente quella notte scorsero in lontananza delle piccole luci: era un villaggio o una città?
S’incamminarono in fretta, più in fretta che potevano, e col fiato lungo, quasi senza respiro. D’un tratto si trovarono davanti ad un cartello stradale: “Betlemme”, c’era scritto “Betlemme”!
Cosa mi dite, bambini? Che a quei tempi non esistevano i cartelli stradali? E invece no, esistevano eccome, ed erano perfettamente uguali ai nostri delle nostre città. Che ci crediate o che non ci crediate. Ma la cosa più sorprendente sapete qual era?
Ad aspettarli davanti a quel cartello, immobile ma sorridente, chi c’era?
C’era la Befana, seduta su di una pietra, con una scopa accanto!
Voi mi direte: “Cosa c’entra la Befana con tutta questa storia da presepio?”.
C’entra, c’entra.
La Befana esiste da più di duemila anni e non invecchia mai: era piena di doni anche lei, tutte calze ripiene di dolci e di cioccolata. Anche lei andava dal bambino? Anche lei si era fatta un lungo viaggio pur di vedere quel bambino? Mah…
Nessuno lo seppe mai, ma mentre i re magi sono del tutto spariti nel nulla (nessuno sa che fine abbiano fatto), la Befana esiste ancora: non ci credete? Fareste bene a crederci, invece!
Ora, bambini, non vi voglio annoiare: vi dirò, per finire questa storia, che sia i re magi sia la Befana, senza aver mai parlato fra di loro, si trovarono improvvisamente all’entrata di una grotta. C’era una luce grandiosa in quella grotta! Tutti i pastori della zona, con le loro pecore, erano lì attorno. Volevano tutti entrare, tutti in fila in silenzio ma pieni zeppi di allegria e di gioia!
E la stella con la coda di cristallo si era fermata proprio sopra quella grotta: li guardava, guardava tutti i re magi e la Befana e faceva l’occhiolino come per dire: “Ve l’avevo detto o no?”.
Dentro alla grotta, finalmente, c’era il bambino!
Ecco, avevano fatto un viaggio pericoloso, lungo millenni e millenni: avevano attraversato tutti i pericoli possibili e inimmaginabili, avevano avuto anche fame e sete, ma erano arrivati.
Arrivati a vedere un bambino.
Ah, che bella scoperta! Un bambino come tutti gli altri?
No, bambini, proprio no! Questo bambino emanava luce, aveva gli occhi del colore del cielo più limpido che mai, aveva i capelli biondi e riccioli, come i riccioli degli angeli che lo contornavano, non parlava ma sorrideva! Muoveva i piedini all’aria, le manine all’aria, si metteva il pollice in bocca, cantava anche lui come gli angeli…
Non piangeva come tutti i bambini appena nati, ma sorrideva e cantava.
Un bambino appena nato che canta? Non è possibile!
Certo che è possibile, qui siamo in una storia e nelle storie tutto può accadere, specie nelle storie più belle che si tramandano da secoli e secoli, quindi non discutiamo!
I re magi e la Befana erano estasiati, tremavano dall’emozione, gli occhi erano lucidi dalla commozione, i pastori intorno piangevano di gioia e anche gli agnelli non belavano ma tacevano e si erano acquietati sull’erba.
L’atmosfera era irreale, quasi nessuno ci poteva credere: tutti l’avrebbero raccontato a tutti!
Ma ad un certo punto quel bambino riuscì a dire qualche parola.
Un neonato che parla? Ma dai, ma cosa dici!
Beh, ve l’ho detto: siamo in una favola, ma da grandi crederete a questa favola con tutto il vostro cuore e la racconterete ai vostri figli e poi anche ai vostri nipoti. Io non ci sarò più ma vi ricorderete anche di me…
Il bambino, allora e d’un tratto, ruppe il silenzio e i canti degli angeli, e disse poche parole, essenziali, quasi fossero un verdetto, una sentenza piena di amore e di luce: preparatevi e ascoltate.
“Ecco, da ora inizia davvero la Storia della Salvezza umana!”.
La Storia della Salvezza umana?
E cosa mai voleva dire?
Ecco, la storia è finita, bambini: volete sapere il significato di quelle parole?
Anche voi non le avete capite? Non ve le hanno spiegate i vostri genitori? Sono sicuro di sì…
Bene, io non aggiungo altro: avete ascoltato la storia dei re magi e del bambino.
Vivete amando tutti più che potete, aiutate i fratelli e le sorelle in difficoltà, guardate il cielo specie di notte e contate le stelle. Abbiate rispetto per i vostri genitori e per i più anziani, ma anche per i più piccoli. Rispettate gli animali. Fermatevi davanti a un tramonto e se potete scrivete una poesia, sono sicuro che sarete in grado di farlo, se vorrete. Aiutate chi sta soffrendo e chi non ha da mangiare. Se trovate un povero per strada, fategli la carità: ma non dategli solo un piccolo soldino. Fermatevi: chiedetegli come si chiama, da dove viene, quanti anni ha, dove andrà a mangiare, dove andrà a dormire.
Amate più che potete nella vostra vita, bambini!
Amate, senza sosta amate! A-ma-te!
L’Amore porta a conoscere tutto, ma veramente tutto.
E un giorno capirete da soli che quel bambino aveva proprio ragione!
Quel bambino portava la luce.
E si chiamava Gesù.
Carlo Molinari
06/01/2022, Epifania del Signore.
Piove anche da te,
d’arcuata lacrima saziati,
e di vento impenitente
che schiaffeggia il dolore.
Esci sotto i castagni
nudi di bruni frutti spinosi
e sgrana le mani a Dio,
chiedi se vi sia limite umano
al pianto nelle vene,
al silenzio cucito nelle vesti.
E parlami, sussurra la parola,
fai frusciare i tuoi piedi
sui miei, immersi in paludi
d’esistenze risibili e beffarde.
Che ci sia un refolo di carità
sui nostri visi chiari e sfrondati.
Segno casto che il tempo
come rivolo defluisce,
ma se ne torna lesto e mite
al baricentro del puro cuore.
Se misera pietà ancor regna
nelle valli tenere del patire umano.
Carlo Molinari
#poeti2000
Si va così,
in un mondo di gogne
e catechismi,
dove io t’amo con i coltelli
iniettati negli occhi
e nel silenzio ingoiato,
per non finir nelle segrete
dei moralisti e di chi sa tutto.
E t’innalzo con me
a rasentar le nubi opalescenti,
a sentirti parte dell’oltre,
e volar come pettirossi dal seno
rigato da rivoli di sangue.
Nella pura percezione
d’essere nel degno del cuore,
amor non di vigliaccheria
né di mancato ardire bruciante.
Ma un bacio coi denti
a morsicar le labbra cianotiche,
e vesti stracciate a terra
che attendono fuochi nivei
e l’ululato della mesta angoscia.
E non solo così.
Tante viole sulle tue chiome,
e felci di sottobosco
a colmar i tuoi anelli di giada.
Chioschi d’assenzio per noi
in parchi diserbati dal gelo crudo,
e parlar dei fiori morti
e saper d’amarsi nell’altrove.
Nei giorni del supplizio,
quando s’impone
il silenzio delle coscienze,
prima che si venga murati
tra i ragni e le pietre
delle rocche ataviche
di chi d’amor
non vuol saper proprio nulla.
Carlo Molinari
Potete consultare i vincitori del nostro Contest sulla nostra pagina Facebook e nel nostro sito web http://poeti2000.webnode.it.
Complimenti a tutti!
PER I CLASSIFICATI DEL CONTEST: ATTENZIONE!
Giovedì 06 Gennaio, ore 20.30, DIRETTA su Instagram sul profilo di @educazioneinrete.
La nostra giurata e poetessa Chiara Brasacchio declamerà le poesie di TUTTI i classificati nelle prime 5 posizioni.
Possibilità per i vincitori di PARTECIPARE alla diretta dal vivo, commentando la loro poesia, facendosi conoscere come artisti e conoscendoci tra di noi: chi volesse partecipare alla diretta è pregato di PRENOTARSI scrivendo una breve email al nostro indirizzo:
movimentopoeti2000@gmail.com.
Così potremo organizzare nel migliore dei modi la diretta: grazie ancora a tutti e vi aspetimao giovedì 06 gennaio, ore 20.30 su Instagram (profilo di @educazioneinrete).
La Giuria
@poetiscrittori2000
Rarità, eleganza
impasto di stile e classe.
Tu, dai corpetti in pizzo nero
il rossetto da rosa canina,
il viso sempre dipinto di cipria
e mascara ben ritagliati.
E tanta poesia, verace,
spruzzi di poesia che sgorgano
a fontane, e disorientano,
come i tuoi occhi glorificati
fieri d’un mare verde Tiffany.
Labbra volitive, sorriso arcuato
e scapigliata bohemien,
tra ruderi d’antico impero
e saloni liberty, afoni di polveri.
Inarcata sull’erba
di giardini prodighi di ninfee,
e Monet a ritrarti così illibata
nel tramonto decadente di quest’era.
All’ora tarda dell’amore,
tra unghie lucide e tacchi dodici,
e chi per te scrive, senza saper nulla.
Carlo Molinari
I fuochi son finiti,
resta la notte di nebbia
il silenzio surreale dei muti.
Restano nei cuori segregati
un bacio d’inverno tra gli aceri,
i tuoi occhi d’erba di maggio,
e maggio verrà di nuovo.
Tutte le rose bianche e gialle
che non ci siamo mai scambiati,
le corse come clandestini
per condividere un pane d’olive
in campagne di sole e pettirossi.
Non si pensava alla disfatta.
Le labbra liete danzavano
sulle onde del bel Danubio blu,
e tu volevi andare a Vienna
per amarci sui valzer di Strauss.
Ci resta un ricordo echeggiato,
e poche telefonate strozzate
da un capo all’altro del mondo.
I fuochi son finiti,
resta la notte di nebbia
il silenzio surreale dei muti,
e spolverare i mobili al buio
attendendo la Messa del mattino,
per festeggiare almeno con Dio.
Carlo Molinari
Non sembra chiudersi nel migliore dei modi, questo 2021.
Ma io ho speranza e fiducia che nell’anno che sta a venire qualcosa di bello succeda a tutti noi.
Me lo auguro e ve lo auguro con tutta la forza che ho in corpo.
Ringrazio stasera anche tutte le persone che in questo anno hanno visitato il mio blog “Angoli di Pensiero”: dall’Italia, Svizzera, Germania, Stati Uniti, Spagna, India, Turchia, Grecia, Regno Unito, Francia, Svezia, Romania, Albania, Austria, Brasile, Slovenia, Arabia Saudita, Israele, Marocco, Camerun, Australia, Kenya, Belgio, Unione Europea, Ucraina, Costa d’Avorio, Argentina, Russia, Polonia, Nuova Zelanda, Nigeria, Filippine, Mauritius, Paesi Bassi, Monaco, Grecia, Croazia, Malaysia, Irlanda, Giappone, Russia, Bangladesh, Finlandia, Venezuela, Repubblica Ceca, Danimarca e Costa Rica.
Fiori, fiori avvizziti,
fiori calpestati e dileggiati,
vilipesi dai nostri passi.
Fiori dimenticati,
oppressi da freddo e falce.
Fiori di tutti e di nessuno,
sorrisi che cadono dal cielo.
Fiori i tuoi occhi, petali floridi,
clorofille senza età, senza ingiurie.
Fiori le tue labbra schiuse,
corolle d’incenso, tele di Renoir.
Azalee, gerbere, dalie,
margherite, giacinti, rose,
pervinche, gelsomini, viole.
Anemoni, calle, gigli, ciclamini,
orchidee, rododendri, edelweiss,
nontiscordardime, ibiscus, gerani.
Campanule, strelizie, garofani,
agapanti, anturium, petunie,
papaveri, fiordalisi, begonie, fresie,
mimose, lillà, narcisi, lavande, vischi,
tutti che in te lunare si glorificano.
Fiori noi, tutti noi, cristalli senza prezzo,
che veniamo al mondo nel pianto
e lasciamo la Terra Madre
nel silenzio di speranze ingoiate.
Fiori noi, noi tutti, nessuno escluso.
Promesse d’un eterno viavai,
anime intrise d’azzurro sconfinato,
che un giorno rifulgeremo
più d’ogni stella e cielo d’oriente.
Pronti a luccicare con fierezza
nell’erba che trionfa, fiori senza fine,
all’aria placida di primavera.
Carlo Molinari
Diamo il benvenuto ai nostri nuovi membri:
Umberto Piersanti,
Laura Russo
Grazie a Laura Russo e grazie al Maestro Umberto Piersanti (il più grande poeta contemporaneo in Italia, candidato al Premio Nobel per la Letteratura nel 2005 e Presidente del Centro Mondiale della Poesia “Giacomo Leopardi” di Recanati: per noi tutti è un grandissimo onore la Sua iscrizione. Attendiamo di leggere le Sue poesie con grande attenzione e partecipazione, grazie!).
http://poeti2000.webnode.it (Sito Web)
#poetiscrittori2000 (Facebook)
@poetiscrittori2000 (Instagram)
#poetiscrittori2000 (YouTube)
ANGOLI DI PENSIERO 